Niça nhafrada

Nice blessée, plus que blessée...
Je me suis endormi hier soir en lisant qu'un camion fou avait foncé sur la foule. J'ai pensé à un simple fait divers, et n'ai pas voulu en savoir davantage. C'est ce matin, en écoutant la radio, que le pire s'est confirmé.
Les médias s'étaient un temps réjouis que l'Euro de foot se soit déroulé dans une relative sérénité, incidents marseillais mis à part entre Russes et Britanniques. Ce silence ne valait rien qui vaille. Je n'ai pas de commentaire à faire sur l'événement, et d'autant moins que les gloseurs qui se succèdent dans les médias, politiques, criminalistes et autres bavards me semblent indécents. Evidemment, l'état d'urgence sera reconduit pour une efficacité que l'on sait, et seul persiste le sentiment que le monde a vraiment basculé, avec des scénarios improbables que l'on ne pensait visibles que dans des thrillers américains.
Je pense à Nice, ville où j'ai des attaches, mais j'ai été rassuré. Il n'empêche : je n'irai plus vers les Arènes de Cimiez, ou promener dans les vieilles rues de manière aussi innocente que d'habitude. Je saurai que là, tout proche, cette horreur se sera déroulée, et que n'importe où, d'ailleurs, une autre espèce de folie meurtrière pourra advenir, sans qu'on puisse s'en prévenir, comme une peste qu'on pourra contracter aussi facilement que l'on respire encore un peu.
Nice, ville grecque, Nice occitane, Nice italienne avec le souvenir de Garibaldi, toujours présent, à peine a-t-on traversé la place qui porte son nom, sortant du MAMAC, Nice où l'on déambulait jusqu'au restaurant Acchiardo. Nice fait partie de ces lieux que l'on croit intangibles, protégés par une sorte de folklore que l'on croit consensuel. Rien n'est consensuel.
Joseph et Silvano soulignent l'en-tête de Véhèmes : « Parfois on aimerait, face à la violence du monde...». Quand j'ai créé Véhèmes, cette phrase n'était pas prophétique : la violence était déjà là, peut-être depuis les débuts du monde. Mais on la remarquait moins, elle n'était pas vraiment en Occident, mis à part un forcené ou deux de temps en temps. Je fais partie des gens qui ont une longue mémoire. Il y a un grand livre illustré, un album des faits de violence, quels que soient les lieux où ils se sont déroulés. Nice s'y est rajoutée.

Parle-moi. Dis moi tout ce qu'on pourra se dire dans le chant de la mer.
(Promenade des Anglais, Celeos, octobre 2014, première publication 1er novembre 2014)

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Un scénario se dessine. Un petit mec fruste. Il est marié, il a trois enfants. Sa femme a assez à faire avec les mômes, et n'a pas le temps de s'occuper du mec. Le mec, pour sa femme, c'est pour faire les mômes, après, ça sert plus à rien. Il essaie de lui dire qu'il existe encore, qu'il est jeune, qu'il a envie de faire l'amour. Il ne sait pas le dire: il n'a pas les mots. Elle, elle ne sait pas ce que c'est que de jouir. Son plaisir, c'est d'être avec les mômes, ceux qui lui disent vraiment ce qu'elle est : une femme, une mère. Le mec, le papa, il n'est pas souvent là. Il préfère les potes, juste quelques potes, qui lui disent ce qu'il est. Papa ? Le terme ne lui parle pas. Il s'en fout. Et comme il ne sait pas dire les choses, parfois, il est violent, il essaie de faire l'amour de force. Elle, elle ne veut pas. Elle ne le désire plus. Son désir, ce sont les enfants. Ils sont sa chair, ils ont bu son lait. Comme son mec a été violent, elle est allée voir une association qui lui a conseillé de ne pas rester avec lui s'il est violent. Il peut parfois être violent aussi avec les enfants, ceux qui la séparent de lui, et elle a peur qu'il s'en prenne aux enfants. Elle veut le quitter. Quelque temps après elle l'a quitté avec les enfants. Il lui faisait trop peur. Il était trop violent.
Il s'est retrouvé seul, dans un appartement vide. Il a bu des bières. Il n'est pas religieux, la religion il s'en fout, c'est des conneries. Mais il ressasse sa vie qui l'a amené là. Il y a trois mois, il était énervé. Sur la route, un con lui a fait une queue de poisson. Il était dans un pick-up chargé des matériaux qu'il lui restait du chantier. Il a voulu rattraper le type. Il a accéléré. Il l'a dépassé, et l'a forcé à s'arrêter pour s'expliquer. Le ton a monté, et comme il ne sait pas trouver les mots pour dire les choses, il a crié, il a insulté. Il a pris une palette de bois qu'il avait dans son pick-up et l'a jetée à la tête du type qui lui avait fait une queue de poisson. Et puis il est reparti. Le type n'a pas été blessé. Il s'est écarté. Mais il est allé porter plainte, et le petit mec s'est retrouvé devant le juge en correctionnelle. Il s'est pris six mois, avec sursis, car le type n'avait pas été blessé.
Humilié, une vie qui n'a pas de sens. Une femme partie avec les gamins. Une merde. Tous des cons. Il avait un travail, il a failli le perdre à cause de la justice. Il a essayé d'expliquer à son patron. Il lui a dit que c'était l'autre con qui lui avait fait une queue de poisson. Le patron aussi le prend pour une merde. Exister. Exister sur la route, avec un moteur. c'est là qu'il existe. C'est là, depuis un engin, qu'il est plus haut que les autres. Lors d'une dernière livraison, il avait poussé le moteur. Il dépassait les 130. Avec un engin à pleine puissance, c'est une sensation formidable. Pousser le moteur. Ne pas s'arrêter. Contre les cons. Contre les femmes. Contre les enfants. Exister avec un nom en gros dans les journaux.
A Saint-Laurent, il a pris sa carte de crédit. Il a loué un camion. Il a poussé le moteur. Depuis Saint-Laurent, tout le long, on voit la mer. On voit au loin les lumières des bateaux. On sent les embruns.  Limité à 70 tout le long, puis 50. On va doucement. Il ne sait pas le dire tout cela. Il le sent seulement. Il est arrivé au niveau de la promenade. Il a coincé le pied sur l'accélérateur. Il aura son nom dans les journaux. On dira que c'est pour la religion. Il s'en fout. Il aura son nom dans les journaux.