Rinceaux

J'avoue n'être pas très à mon aise avec les tatouages : leur côté quasi définitif participe à rendre le corps encore plus objet qu'il ne l'est, à en faire le support d'un langage éphémère dans la volonté de marquer sa peau, et inexorable tant le corps se fait mémoire de tout le vécu : la peau garde la trace des coups reçus, des passages à travers les fils barbelés, des chutes de motos, de tous les heurts que la vie renvoie ; conserve-t-elle pareillement le souvenir des amants et de leurs caresses, le passage de la langue et des plaisirs échangés ? Je reste effrayé par les goûts pervers de la collectionneuse de peaux tatouées, Ilse Koch, qui s'était constitué un petit musée des horreurs dans le camp de Buchenwald, au si joli nom, « la forêt de hêtres »... Je me demande parfois comment la cruauté pénètre les lieux les mieux protégés pour en flétrir la poésie. Mais il suffit peut-être qu'un chant resurgisse de l'horreur pour invoquer la lumière, et c'est la poésie tout entière qui reparaît pour faire triompher, au delà de l'éclat des supplices, la beauté dont l'esprit sait faire ses plus belles armes. Le néant n'y peut rien...

Et malgré ces réserves pour les tatouages, je reconnais avoir été séduit par les rinceaux qui font de ce garçon un homme-feuillage, comme j'aime à les regarder sur les chapiteaux des églises romanes...